Литературная страница 

ПИСЬМА ЧИТАТЕЛЕЙ

Газета «ЗАЕЗЖАЯ КУЛЬТУРА» № 11, письмо читателя

Дорогая редакция!

Хочу рассказать о русской культурной жизни в немецком городе Заммельнбурге. Есть в Заммельнбурге русский клуб «SAKAT». Возглавляет его наш бывший соотечественник Валерий Буханкин. Отличный, на мой взгляд, человек. Жаль, я его никогда не видел. Клуб регулярно устраивает встречи с интересными людьми. Жаль, что в клубе никогда не выступал талантливый, на мой взгляд, поэт Егор Ендрилов. Хорошо было бы устроить в клубе творческий вечер Егора Ендрилова. И не откладывать это дело в долгий ящик.

Искренне Ваш, Егор Ендрилов.

В русский клуб «SAKAT», г. Заммельнбург

Уважаемый господин Буханкин!

Прочитал недавно в «ЗАЕЗЖЕЙ КУЛЬТУРЕ» (№ 11) статью Егора Ендрилова о Вашем клубе. Ничего не скажешь, хорошее дело, на мой взгляд, вы затеяли! В статье высоко оценивается деятельность клуба, а также поэзия Егора Ендрилова. Статью прилагаю. Согласен, на мой взгляд, с её автором. Разрешите задать Вам, уважаемый господин Буханкин, наболевший вопрос: когда же Вы, наконец, организуете выступление этого талантливого поэта в своём клубе? Очень хотелось бы увидеть его и услышать.

Жму Вашу компетентную руку, Егор Ендрилов.

Газета «ЗАЕЗЖАЯ КУЛЬТУРА» № 18, письмо читателя

Дорогая редакция!

Написать о русской культурной жизни в Заммельнбурге не берусь. А так называемый Клуб «SAKAT» представляет собой, на мой взгляд, обыкновенный кружок типа пресловутого ликбеза, созданный для удовлетворения тщеславных амбиций нескольких человек. А заправляет всем некто Буханкин – невежда и проходимец. Он-то и препятствует выступлению талантливого поэта Егора Ендрилова – и это вопреки недавней статье в вашей газете, где положительно отзываются о его стихах. Поганой метлой пора гнать этого зарвавшегося, на мой взгляд, чиновника! По какому такому праву он препятствует талантливым начинаниям? Надо ещё разобраться, по какой линии он сюда приехал.

С наилучшими пожеланиями, Егор Ендрилов.

Газета «ЗАЕЗЖАЯ КУЛЬТУРА» № 19, письмо читателя

Дорогая редакция!

Хочу рассказать о русской культурной жизни в Заммельнбурге и, в частности, о замечательном, на мой взгляд, Русском Клубе «SAKAT», где читал недавно свои стихи Егор Ендрилов. Центром руководит замечательный и талантливый, на мой взгляд, человек Валерий Буханкин. Побольше бы таких руководителей, как этот самый Валерий Буханкин!

Искренне Ваш, Валерий Буханкин. Заммельнбург.

P.S. А что касается стихов Ендрилова, с которыми этот рифмоплёт нахально прорвался на сцену, так извините... Пусть земля горит под ногами таких, с позволения сказать, «поэтов»!

* * *

Мне ночью дождь нашепчет чьё-то имя,

и сонно сосны заскрипят, как мачты,

продрогшими бродягами слепыми

ко мне придут стихи мои не начатые,

постукивая посохом дождя 

и, как котомку, ночь с собой таща...

Я – поводырь непрошеных слепцов,

отчаян, но беспомощен в стихиях,

и дождь исполосует мне лицо:

куда

вести их?..

1964

ЖАРА

Жара. Ни шелеста, ни ветра.

Лениво всё вокруг и сонно,

И крутится Земля на вертеле,

Поджариваемая солнцем!

Ни тучки в небе я не вижу,

Крадётся облачко по-лисьи,

И солнце – рыжее, бесстыжее –

Веснушки сеет в зелень листьев.

Сейчас бы из одежды вылезти,

Смести с земли асфальта масло,

Ведро воды на солнце б выплеснуть,

Чтоб зашипело и погасло!..

1963

НАЧАЛО ЗИМЫ

Вцепился лёд когтями сточенными

в карниз. И трубы водосточные

на красных, кряжистых домах

вздуваются, как будто жилы...

На парашютиках снежинок

к нам опускается зима.

И снег весёлый крутит сальто...

Осин последние листы,

как высохшие мертвецы,

всё бродят в сумерках асфальта,

и в них не холод и не страх,

и воздух прян и кальвадосен,

и остывающая осень

их греет в жилистых руках...

1963

ПАРУСА

Томился вечер. Деревья в парке

Макались в лето, как будто кисти.

На мачтах веток маленьким парусом

Был поднят радостно каждый листик.

А после валялись большими осами

Опавшие листья – осадок осени.

Но ярый и яркий огонь, как радуга,

Со спички спрыгнул на них по-лисьи.

…В последний раз, чему-то радуясь,

Парус пламени взвили листья.

1963

СТИХИ О ВЕСНЕ

По улице – тревожной, будто лук,

Изогнутой, как гулкий саксофон, –

Текли ручьи – как тихий долгий звук,

И колыхался ветра перезвон.

Под этот гуд – весне не веселиться,

И по ручьям зиме не уплывать,

А лишь орать сутулым чёрным птицам

И рваным листьям с веток опадать.

Огни, как лепестки, в ручье осели.

Легко дышалось, взвизгивал клаксон,

И только в ресторанчике весеннем

Осенний задыхался саксофон...

1964

* * *

….И листья табунами бегали…

Но, как знамение зимы,

Снежинки чёртиками белыми

На землю прыгали из тьмы.

Вокруг – черно, угрюмо, немо,

Да суета, как на вокзалах.

Татуированное небо

И снегопада чёрствый запах…

1965

ДЕКАБРЬ

Ю. Милославскому

Замёрзшая в лёд вода

На листьях истлевших зиждется,

И чёрные слитки льда

Скупает скупая зимушка.

А с крыши, что вся блестит,

Сосульки свисают клипсами.

Как снежный сугроб, лежит

Упавшая урна гипсовая.

У этой погоды жадной

Я снега зимой не выпросил,

И ртути немое жало

Термометр скользкий выпустил…

1963

* * *

Пусть зима холодна вечерами со мной,

Не открою я в дом дверей.

Как бездомный пёс, волочусь за зимой.

Мёрзнут пальцы, когда прикасаюсь к ней.

А в дымящие трубы – домам за шиворот –

Насыпается снег. По ветвям он косит,

По заборам, как будто по шатким ширмам.

Ночь уносит луну – как собака в зубах кость.

Проплывают, как сонные совы, часы,

В беспокойном, безмолвном шествии.

И сугробы свернулись, как спящие псы –

Я их глажу по белой шерсти.

1964

* * * 

О.М. Чатес

Вверху – облаков пожары,

И нам сейчас не до песен.

Траурные тротуары,

Серые, будто пепел.

Тихо вздыхает город,

Рокот машин пронёсся,

И все булыжники с горя

Бросаются под колёса.

Жизнью не дорожащий

Ветер не устаёт.

Руки дождя дрожащие

Гладят лицо твоё.

А мы под дождём – как в ступке,

И мгла на вороньем крыле.

И гроб – дырявая шлюпка –

Утонет сейчас в земле.

1964

* * *

Заборы церкви, словно цепи,

на землю влажную уронены.

Как над могилой, крест над церковью –

в ней столько жизней похоронено!

Вороны сизо пролетают,

над ней зловеще вереща,

монашка-ночь перебирает

всё чётки чёрного дождя

всю ночь...

На каменные дольки

забор той церкви развалился,

и фонари розоволицые

склонились над холмами домиков...

Но над кладбищем тоже всходит луна,

Но над кладбищем тоже проносится ветер,

Но на кладбище тоже приходит весна,

и на кладбище травы в рассвет верят!

Ну, а россыпи-росы – не слёзы по умершим,

это в будущем грозы, рассветы в будущем!

1964

г.Кобленц