Поэтический РУБЕЖ

Поэт

Поэт

        не пишет о себе стихи

И сам себя

        в стихах не восхваляет.

Но жизнь ему

            прощает все грехи

И он её,

            конечно же, прощает…

Как тонко

        понимает чувства он…

Любить и быть любимым –

                                                его доля,

И вдохновенного творенья

                                            сладкий сон,

Писательского подвига

                                    неволя…

Его

      легко по мыслям узнаешь,

По отстраненности,

                                порой и по печали.

По беззащитности –

                                он очень странный ёж:

Иголками к себе,

                            чтоб люди не страдали.

2006 г.

Сущность жизни

Отгулял, отшумел я,

                                немного угас.

Жизнь клонится к закату

                                        невольно.

В мой последний, земной,

                                            удивительный час

Мне не будет

                    ни грустно, ни больно.

А потом?.. А потом

                                в измеренье ином

Я предстану пред

                            Божеским ликом.

Все, чем жил

                на Земле,

Мне покажется

                        сном,

Бесконечным

                            мгновеньем великим.

Хоть забудут меня,

                                не забуду я сам

Все, что было

                        наполнено смыслом,

Все, что суть бытия,

                                все, что сущность моя –

Мои светлые чувства и мысли.

Нет ведь смерти, друзья,

                                    и давно понял я

Смерть – лишь миг перехода в иное,

Где продолжится

                            тайная сущность моя, –

Мысль и

                вечное чувство живое.

2007 г.

Борис ВЕРХМАН

* * *

Мне 80 лет... Скажу вам по секрету:

Я возраста не чувствую пока,

В моей душе еще бушует лето,

И к осени дорога далека.

Еще, поверьте, любится, поется,

Стихи рождаются, как в дни былой весны.

А если мне порой не спится и неймется,

То в этом, знайте, нет моей вины.

Мне 80 лет... Пусть волос серебрится,

В душе моей – сплошной зеленый цвет,

И сад цветет, поют, летают птицы,

И бьет в глаза веселый солнца свет.

Кружится голова, и не стройна походка?

Всё это ерунда, всё это пустяки!

Я из одной любви, из нежности весь соткан –

и верьте: будут вновь и песни и стихи!

Николай КОТЛЯР

ЗОЛОТАЯ ОСЕНЬ

Кто любит золото, спешите

в осенний парк, в осенний лес,

шуршите золотом, шуршите,

купайтесь в щедрости тех мест.

И восторгайтесь, как впервые,

когда, навстречу выйдя, клён

свои ладони золотые

вам распахнет со всех сторон.

Вокруг березки, как царевны,

затеют дружный хоровод

и всех гостей по-царски щедро

осыплют золотом до ног.

Где так душа о сказке просит?

Где так смягчается наш взор?

Где так ещё под ноги бросят

бескрайний золотой ковер?

Какую праздничную радость

несет осенняя пора,

чтоб утолить людскую жадность

обильем общего добра,

чтоб после золотого бала,

когда морозно станет вдруг,

нас эта щедрость согревала

средь зимних и житейских вьюг.

Аркадий СОКОЛОВСКИЙ